关严，留了一条缝。

&esp;&esp;从门缝里透进来的不是白色走廊的光，而是另一种光——惨白的，冷冽的，像手术台上的无影灯。

&esp;&esp;消毒水的气味从门缝里涌进来，刺鼻的，尖锐的，像针扎进鼻腔。

&esp;&esp;医院的光。

&esp;&esp;医院的气味。

&esp;&esp;医院在等他。

&esp;&esp;封染墨走到门边，关上门。

&esp;&esp;门闩滑入锁孔，发出一声清脆的“咔”。

&esp;&esp;第二天早上七点五十分，封染墨走出房间。

&esp;&esp;走廊是白色的，和之前一样。

&esp;&esp;但空气变了——消毒水的气味浓到了让人想咳嗽的程度。

&esp;&esp;封染墨没有咳嗽。

&esp;&esp;他把咳嗽压了下去，和恐惧压在一起，用肋骨锁住。

&esp;&esp;他走在走廊上，脚步声在空荡荡的空间里回荡，每一步都拖着回声。

&esp;&esp;走廊两侧的门都关着，门上的号码牌在日光灯下泛着暗黄色的光。

&esp;&esp;他经过那些门的时候，能感觉到门后面有人在呼吸，有心跳，有恐惧。

&esp;&esp;五十个玩家，五十扇门，五十种不同的方式在面对同一个即将到来的死亡。

&esp;&esp;走廊尽头，一扇门开着。

&esp;&esp;不是被人推开的——是自动开的。

&esp;&esp;门框是铁制的，生满了锈，门板向外旋转，铰链发出低沉的、像叹息一样的声音。

&esp;&esp;门外面不是走廊，不是房间，而是一片灰白色的、混沌的、没有边界的空间。

&esp;&esp;和封染墨穿越时看到的那个空间一模一样。

&esp;&esp;传送门。

&esp;&esp;已经有十几个人站在传送门前了。

&esp;&esp;他们穿着不同款式的衣服，带着不同种类的武器，揣着不同程度的恐惧。

&esp;&esp;有的在低声交谈，有的在检查装备，有的独自站在角落里，闭着眼睛，嘴唇在动，像在祈祷。

&esp;&esp;封染墨走到传送门前，停下。

&esp;&esp;他没有站在人群中央，没有站在角落——而是站在所有人都能看见、但谁都不敢靠近的位置。

&esp;&esp;他的黑色汉服在灰白色的光线中像一团凝固的阴影，长发垂落在腰际，在无风中轻轻飘动。

&esp;&esp;银灰色的眼眸扫过那些玩家，扫过传送门，扫过门后面那片混沌的虚空。

&esp;&esp;他的表情是空的。

&esp;&esp;不是刻意的空——是练习出来的空。

&esp;&esp;在赤色学院里，他学会了不让恐惧出现在脸上。

&esp;&esp;在游乐园里，他学会了不让任何情绪出现在脸上。

&esp;&esp;现在，他的脸已经变成了一张面具——瓷做的，白色的，光滑的，没有一丝裂纹。